Era uma fábrica que produzia munições, explosivos e granadas, que era gerida por coronéis obrigados ao lucro, e que dava trabalho a centenas de operários. Com o fim da guerra do Ultramar, a fábrica acumulou prejuízos, tornou-se desnecessária e foi extinta. Hoje, enquanto aguarda a decisão sobre mais um projecto imobiliário de luxo, alberga uma livraria com várias salas que têm o nome de filósofos, onde podemos beber licor de uísque e folhear Nietzsche, apalpar R. Aron e escolher o Desassossego. Na livraria há ainda D. Bowie quando jovem em ecrã gigante, há descarados quadros que nos lembram as consolações do sexo, há pianos que se tocam, há corredores propícios aos beijos, aos cigarros e à palheta, há um vaivém de gente que convive animada. A livraria convida a estar e merece a publicidade. Gratuita, que eu, desgraçadamente, não sei ganhar dinheiro e gosto de gostar de sítios.
